Entre blancos algodones
altura y whisky,
se que solo es nada
y que nada hay,
solo eso
sólo.
.
Atiendo a la pluma del pensamiento
entre ideas,
con la carcasa deshecha
en el invierno de la melancolía
la paranoia
y
la esquisofrenia.
.
Quizá pequeñitas puedan ayudarme,
o por lo menos violarme
que lo único que quiero
es una píldora para el alma,
un placebo para el corazón
y hartas drogas para el cerebro,
que esta realidad no existe,
ni yo.
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